En penny. Begrav mig i skraldespanden. Hjemløs mands vilje
Hvor løber jeg? Hvor meget længere kan jeg løbe? Min krop gør ondt, jeg kan ikke huske min sjæl. Hun var, hun var bare en gang … Jeg kan huske noget … Jeg følte noget, bortset fra denne klæbrig sved, der løb ned over kraven. Det er et løb med dig selv. For retten til at eje. Jeg hader alle, der ønsker at tage fra mig, hvad jeg begraver, tælles i lommen.
Snatch! Snatch, snatch … Count, count … Pennies! Min kære! Stilhed. Begrav det stille i din håndflade og din håndflade i lommen … Hvis der stadig var et sted at begrave lommen, ville jeg begrave den. Der er ingen steder at skjule lommen. Tristhed …
Hvad kan jeg gøre? Hvordan man gemmer sig, så ingen, ingen ved. Min dejlige knytnæve varmer, tørsten brænder indeni. Der er ikke nok luft til at slukke denne brand. Brænder, brænder, friterer hjernen med små tanker, min skat. En krone, en mere … Alt er i håndfladen! Alle? Nej, nej, ikke alle … Åh, jeg er bange, jeg er bange! Ikke alle! Det er nødvendigt at genberegne, at genberegne. Vi må tage dækning og tælle. Umiddelbart! Straks!
Men hvordan? Folk rundt, folk vil se. Det er skræmmende … At løbe, at skynde sig i fuld fart med små trin, så ingen bemærker, ellers vil de bemærke og tænke på mig, tænke at der er noget at tjene på mig. Stille, stille og roligt ind i porten, ind på et mørkt sted, i ly af skyggen af skraldespandene. Ingen her vil tænke på mig, ingen her vil mistanke om, at jeg synes en øre, at min knytnæve er fuld. Ingen, ingen, nogensinde!
Mine øre. De er her, i min krøllede lomme, i min lille knytnæve. Åh, hvis kun et større kamera! Her er de … To, tre, fire … Det er det! Nå, det er godt, at jeg tællede, det er godt. Rolig nu. Nu er det stille og brænder mig ikke. Bliss … Brænder ikke en krone. Kamera og lomme. Jeg gemmer det i min bryst! Nej, kameraet er ubehageligt i brystet. Hvordan slipper man sådan rigdom løs? Igen vil det begynde at brænde, infektionen … Denne forbandede tørst.
Nej, du kan ikke være i din bryst. I lommen. Og løb! Løb! Hvor skal man hen fra denne rædsel, hvordan man kan flygte fra den? Han forfølger mig, konstant forfølger mig … Indhenter … Tæl!
En, to … Hvor er hun? Palmer bliver kolde, en bølge af rædsel hæver hårene på enden. Det er varmt, kan ikke trække vejret … Smalle spalter flimrer feberagtig fra svedperler. Kobber drukner i dråber af frygt. Nej, nej, her er hun, min kære. Her gemte hun sig bag en større ven. Min øre. Fuh, slip …
Hvor løber jeg? Hvor meget længere kan jeg løbe? Min krop gør ondt, jeg kan ikke huske min sjæl. Hun var, det var hun bestemt engang … Jeg kan huske noget … Jeg følte noget, bortset fra denne klæbrige sved, der løb ned i kraven. Det er et løb med dig selv. For retten til at eje. Jeg hader alle, der ønsker at tage fra mig, hvad jeg begraver, tælles i lommen. Jeg er træt, men alt hvad jeg kan tænke på er, hvordan jeg strækker min fornøjelse … det er en ydmygende fornøjelse … At tælle mønterne i lommen …
Allegori. Et kunstnerisk trick af forfatteren … Så hvad? Det handler ikke om mig. Jeg gemmer mig ikke bag en skraldespand, jeg overfører til offshore. Og i stedet for mørke hjørner - bogføring med dobbelt post. Jeg løber ikke væk fra mennesker, men jeg betaler bare ikke skat til staten og underholdsbidrag til min søn. Ja, jeg husker nogle gange, at jeg har en søn, når han giver slip … Sved siver ned ad ryggen fra tanken om en revision eller en skrivebordsanmeldelse. Men jeg sidder ikke i gyden, jeg har et kontor og en virksomhed. Folk arbejder for mig, så hvad, hvad uden registrering … Jeg betaler dem, så hvad, hvad der er i konvolutter. Ikke! Jeg er ikke sådan, det handler ikke om mig, punktum! Og generelt er jeg værre! Jeg beskæftiger mig med loven, jeg skal tænke på, hvordan jeg kommer ud, hvordan jeg kommer uden om det, for ikke at fratage mig en krone … Det vil sige fortjeneste. Jeg har det dårligere, jeg må dele, jeg skal give bestikkelse, jeg kan ikke engang tage et skridt uden dem. Han løber, gemmer sig, men hvor løber jeg og gemmer mig,hvornår er det nødvendigt at give overalt? Og jeg giver, og de giver mig. Dette er en forretning, det fungerer sådan. Nej, dette handler ikke om mig!
Det er bare … Hvorfor kalder denne forfryste idiot med en øre i knytnæven mig ind i mørket i den forringede bevidsthed?
I overensstemmelse med lighed mellem mentale egenskaber. Nedbrydning afhænger ikke af antallet af trin, der er gået ned. På ethvert tidspunkt dikterer det handlinger, det former livet, det får dig til at lide, hvor du kan få glæde af livet.
Du kan udvinde og formere dig uden den klamme sved af frygt på Armani-reverserne og placere de rigtige accenter i dine ubevidste ønsker.
Systemvektorpsykologi er for den vellykkede, ambitiøse og målrettede, ikke for dem, der er dømt til livslange kompromiser med fiasko.
